POESÍA INOLVIDABLE
domingo, 3 de agosto de 2014
SOBRE EL IDIOMA ESPAÑOL
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Pablo Parellada
sábado, 5 de julio de 2014
EL NIÑITO NEGRO
Mi madre me parió en el sur agreste,
Y soy negro, pero ¡oh!, mi alma es blanca;
Blanco como un ángel es el niño inglés,
Pero yo soy negro, como carente de luz.
Y soy negro, pero ¡oh!, mi alma es blanca;
Blanco como un ángel es el niño inglés,
Pero yo soy negro, como carente de luz.
Mi madre me instruía debajo de un árbol,
Y sentándose antes de que se calentara el día,
Me colocó sobre su falda y me besó,
Y señalando al este, empezó a decir:
"Mira hacia el sol naciente: allí vive Dios,
Y brinda su luz, y distribuye su calor;
Y flores y árboles, bestias y hombres reciben
Alivio por la mañana y júbilo al mediodía.
Y por corto espacio somos puestos en la tierra,
Para que aprendamos a sobrellevar los rayos del amor;
Y estos cuerpos negros y este rostro tostado
Son apenas una nube, como una arboleda sombría.
Pues cuando nuestras almas aprendan a sobrellevar el calor,
La nube se disolverá; oiremos su voz
Diciendo: 'Salid de la arboleda, mis muy amados,
Y en torno de mi morada dorada, disfrutad como corderos".
Eso me dijo mi madre, y me besó,
Y así se lo digo al niñito inglés:
Cuando yo de la nube negra y él de la nube blanca nos libremos,
Y disfrutemos como corderos en la morada de Dios,
Le protegeré del calor hasta que pueda tolerarlo
Y se apoye jubiloso sobre la rodilla de nuestro padre;
Y entonces estaré erguido y palmearé su cabello plateado,
Y seré como él, y entonces por él seré amado.
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William Blake
miércoles, 21 de mayo de 2014
PÍNTAME ANGELITOS NEGROS
¡Ah mundo! La Negra Juana,
¡la mano que le pasó!
Se le murió su negrito,
sí señor.
Ay, compadrito del alma,
¡tan sano que estaba el negro!
Yo no le acataba el pliegue,
yo no le acataba el hueso;
como yo me enflaquecía,
lo medía con mi cuerpo,
se me iba poniendo flaco
como yo me iba poniendo.
Se me murió mi negrito;
Dios lo tendrá dispuesto;
ya lo tendrá colocao
como angelito del Cielo.
Desengáñese, comadre,
que no hay angelitos negros.
Pintor de santos de alcoba,
pintor sin tierra en el pecho,
que cuando pintas tus santos
no te acuerdas de tu pueblo,
que cuando pintas tus Vírgenes
pintas angelitos bellos,
pero nunca te acordaste
de pintar un ángel negro.
Pintor nacido en mi tierra,
con el pincel extranjero,
pintor que sigues el rumbo
de tantos pintores viejos,
aunque la Virgen sea blanca,
píntame angelitos negros.
No hay pintor que pintara
angelitos de mi pueblo.
Yo quiero angelitos blancos
con angelitos morenos.
Ángel de buena familia
no basta para mi cielo.
Si queda un pintor de santos,
si queda un pintor de cielos,
que haga el cielo de mi tierra,
con los tonos de mi pueblo,
con su ángel de perla fina,
con su ángel de medio pelo,
con sus ángeles catires,
con sus ángeles morenos,
con sus angelitos blancos,
con sus angelitos indios,
con sus angelitos negros,
que vayan comiendo mango
por las barriadas del cielo.
Si al cielo voy algún día,
tengo que hallarte en el cielo,
angelitico del diablo,
serafín cucurusero.
Si sabes pintar tu tierra,
así has de pintar tu cielo,
con su sol que tuesta blancos,
con su sol que suda negros,
porque para eso lo tienes
calientito y de los buenos.
Aunque la Virgen sea blanca,
píntame angelitos negros.
No hay una iglesia de rumbo,
no hay una iglesia de pueblo,
donde hayan dejado entrar
al cuadro angelitos negros.
Y entonces, ¿adónde van,
angelitos de mi pueblo,
zamuritos de Guaribe,
torditos de Barlovento?
Pintor que pintas tu tierra,
si quieres pintar tu cielo,
cuando pintas angelitos
acuérdate de tu pueblo
y al lado del ángel rubio
y junto al ángel trigueño,
aunque la Virgen sea blanca,
píntame angelitos negros.
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Andrés Eloy Blanco,
Venezuela
domingo, 11 de mayo de 2014
POESÍA A LA MADRE
Poesía dedicada por el autor a su madre Inmortal
Angela Cattafi De Lucca
Por: Giuseppe Isgró Cattafi
Hermosa con tu dulzura,
más grande aún con tu amor,
inspira consuelo con tu fe,
Y haces llorar con tu bondad.
Madre:...
Eres tú el ser
para quien Dios me dio las fuerzas,
entendimiento y conciencia,
para adorarte con fervor y devoción,
como a otro ser, jamás podré!
Eres tú, madre,
guía de mis pasos,
senda de mi vida,
luz con tu amor, que en mi vida brillas,
cual faro en puerto fijo
que alumbra al náufrago.
Eres tú, madre,
el hilo en que mi vida pende,
que a mi existencia alegras
aun cuando tú sufres.
Una sonrisa tuya
siempre me consuela
cuando acudo a ti.
Madre, eres tú el ser
en quien la naturaleza imprime
sus huellas de amor profundo;
que nos da la vida
aun a costa de la tuya,
revelándose con ello
la grandeza de tu ser.
Madre, benditas seas!
Madre, tu bendición!
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Giuseppe Isgró Cattafi,
Italia
jueves, 17 de abril de 2014
Si alguien llama a tu puerta amiga mia
Si alguien llama a tu puerta, amiga mía,
y algo en tu sangre late y no reposa
y en su tallo de agua, temblorosa,
la fuente es una líquida armonía.
Si alguien llama a tu puerta y todavía
te sobra tiempo para ser hermosa
y cabe todo abril en una rosa
y por la rosa se desangra el día.
Si alguien llama a tu puerta una mañana
sonora de palomas y campanas
y aún crees en el dolor y en la poesía.
Si aún la vida es verdad y el verso existe.
Si alguien llama a tu puerta y estás triste,
abre, que es el amor, amiga mía.
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Colombia,
Gabriel García Márquez
martes, 18 de marzo de 2014
POR ESTA LIBERTAD
habrá que darlo todo
Por esta libertad de estar estrechamente atados
a la firme y dulce entraña del pueblo
habrá que darlo todo
Por esta libertad de girasol abierto en el alba de fábricas
encendidas y escuelas iluminadas
y de esta tierra que cruje y niño que despierta
habrá que darlo todo
No hay alternativa sino la libertad
No hay más camino que la libertad
No hay otra patria que la libertad
No habrá más poema sin la violenta música de la libertad
Por esta libertad que es el terror
de los que siempre la violaron
en nombre de fastuosas miserias
Por esta libertad que es la noche de los opresores
y el alba definitiva de todo el pueblo ya invencible.
Por esta libertad que alumbra las pupilas hundidas
los pies descalzos
los techos agujereados
y los ojos de los niños que deambulan en el polvo
Por esta libertad que es el imperio de la juventud
Por esta libertad
bella como la vida
habrá que darlo todo
si fuere necesario
hasta la sombra
y nunca será suficiente.
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Fayad Jamís,
México
martes, 11 de febrero de 2014
SOBRE LA LIBERTAD HUMANA
Qué hermosa eres, libertad. No hay nada
que te contraste. ¿Qué? Dadme tormento.
Más brilla y en más puro firmamento
libertad en tormento acrisolada.
¿Que no grite? ¿Mordaza hay preparada?
Venid: amordazad mi pensamiento.
Grito no es vibración de ondas al viento:
grito es conciencia de hombre sublevada.
Qué hermosa eres, libertad. Dios mismo
te vio lucir, ante el primer abismo
sobre su pecho, solitaria estrella.
Una chispita del volcán ardiente
tomó en su mano. Y te prendió en mi frente,
libre llama de Dios, libertad bella.
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Dámaso Alonso y Fernández de las Redondas,
España
sábado, 18 de enero de 2014
LA CASA DE HUÉSPEDES
El ser humano es una casa de huéspedes.
Cada mañana llega alguien nuevo.
Una alegría, una depresión, una mezquindad,
Alguna conciencia momentánea llega
Como un visitante inesperado.
¡Dale la bienvenida!
Aunque sea una multitud de penas.
Que barren violentamente tu casa
Y la despojan de todo mueble,
Aún así, trata con honores a todo huésped.
Puede que te esté preparando
Para algún nuevo deleite.
El pensamiento oscuro, la vergüenza, la malicia,
Recíbelos en la puerta riendo,
E invítalos a entrar.
Agradece la llegada de todos,
Porque cada uno te ha sido enviado como guía desde el más allá.
Cada mañana llega alguien nuevo.
Una alegría, una depresión, una mezquindad,
Alguna conciencia momentánea llega
Como un visitante inesperado.
¡Dale la bienvenida!
Aunque sea una multitud de penas.
Que barren violentamente tu casa
Y la despojan de todo mueble,
Aún así, trata con honores a todo huésped.
Puede que te esté preparando
Para algún nuevo deleite.
El pensamiento oscuro, la vergüenza, la malicia,
Recíbelos en la puerta riendo,
E invítalos a entrar.
Agradece la llegada de todos,
Porque cada uno te ha sido enviado como guía desde el más allá.
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Afganistan,
Rumi
viernes, 27 de diciembre de 2013
FINAL DEL AÑO
Ni el pormenor simbólico
de reemplazar un tres por un dos
ni esa metáfora baldía
que convoca un lapso que muere y otro que surge
ni el cumplimiento de un proceso astronómico
aturden y socavan
la altiplanicie de esta noche
y nos obligan a esperar
las doce irreparables campanadas.
La causa verdadera
es la sospecha general y borrosa
del enigma del Tiempo;
es el asombro ante el milagro
de que a despecho de infinitos azares,
de que a despecho de que somos
las gotas del río de Heráclito,
perdure algo en nosotros:
inmóvil.
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Jorge Luis Borges
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domingo, 3 de agosto de 2014
SOBRE EL IDIOMA ESPAÑOL
Señores: un servidor,
Pedro Pérez Paticola,
cual la academia
española
«Limpia, fija y da
esplendor».
Pero yo lo hago mejor
y no por ganas de
hablar
pues les voy a
demostrar
que es preciso meter
mano
al idioma castellano,
donde hay mucho que
arreglar.
¿Me quieren decir por
qué
en tamaño y esencia,
hay esa gran
diferencia
entre un buque y un
buqué?
¿Por el acento?. Pues
yo,
por esa
insignificancia,
no concibo la
distancia
de presidio a
presidió
ni de tomas a Tomás,
ni de topo al que
topó
de un paleto a un
paletó,
ni de colas a Colás.
Mas dejemos el
acento,
que convierte como
ves,
las ingles en inglés,
y pasemos a otro
cuento.
¿A ustedes no les
asombra
que diciendo rico y
rica,
majo y maja, chico y
chica,
no digamos hombre y
hombra?
Y la frase tan oída
del marido y la
mujer,
¿Por qué no tiene que
ser
el marido y la
marida?
Por eso, no encuentro
mal
si alguna dice cuala,
como decimos
Pascuala,
femenino de Pascual.
El sexo a hablar nos
obliga
a cada cual como
digo:
si es hombre, me voy
contigo;
si es mujer, me voy
contiga.
¿Puede darse en
general,
al pasar de masculino
a su nombre femenino
nada más irracional?
La hembra del cazo es
caza,
la del velo es una
vela,
la del suelo es una
suela
y la del plazo, una
plaza;
la del correo,
correa;
la del mus, musa; del
can, cana;
del mes, mesa; del
pan, pana
y del jaleo, jalea.
¿Por qué llamamos
tortero
al que elabora una
torta
y al sastre, que
ternos corta,
no le llamamos
ternero?
¿Por qué, las Josefas
son
por Pepitas
conocidas,
como si fuesen
salidas
de las tripas de un
melón?
¿Por qué, el de
Cuenca no es un cuenco,
bodoque el que va de
boda,
y a los que los
árboles podan
no se les llama
podencos?
Cometa está mal
escrito
y es nombre que no me
peta;
¿Hay en el cielo
cometa
que cometa algún
delito?
¿Y no habrá quien no
conciba
que llamarle
firmamento
al cielo, es un
esperpento?
¿Quién va a firmar
allá arriba?
¿Es posible que
persona
alguna acepte el
criterio
de que llamen
monasterio
donde no hay ninguna
mona?
¿Y no es tremenda
gansada
en los teatros, que
sea
denominada «platea»
donde no platea nada?
Si el que bebe es
bebedor
y el sitio es
bebedero,
a lo que hoy es
comedor
hay que llamarle
comedero.
Comedor será quien
coma,
como bebedor quien
bebe;
de esta manera se
debe
modificar el idioma.
¿A vuestro oído no
admira,
lo mismo que yo lo
admiro
que quien descerraja
un tiro,
dispara, pero no
tira?
Este verbo y otros
mil
en nuestro idioma son
barro;
tira, el que tira de
un carro,
no el que dispara un
fusil.
De largo sacan
largueza
en lugar de larguedad,
y de corto, cortedad
en vez de sacar
corteza.
De igual manera me
aquejo
de ver que un libro
es un tomo;
será tomo, si lo
tomo,
y si no lo tomo, un
dejo.
Si se le llama mirón
al que está mirando
mucho,
cuando mucho ladre un
chucho
se llamara ladrón.
Porque la silaba «on»
indica aumento, y
extraño
que a un ramo de gran
tamaño
no se le llame Ramón.
Y, por la misma
razón,
si los que estáis
escuchando
un gran rato estáis
pasando,
estáis pasando un
ratón.
Y sobra para quedar
convencido el más
profano,
que el idioma
castellano
tiene mucho que
arreglar.
Conque basta ya de
historias,
y, si al terminar me
dais
dos palmadas no
temáis
porque os llame
palmatorias.
sábado, 5 de julio de 2014
EL NIÑITO NEGRO
Mi madre me parió en el sur agreste,
Y soy negro, pero ¡oh!, mi alma es blanca;
Blanco como un ángel es el niño inglés,
Pero yo soy negro, como carente de luz.
Y soy negro, pero ¡oh!, mi alma es blanca;
Blanco como un ángel es el niño inglés,
Pero yo soy negro, como carente de luz.
Mi madre me instruía debajo de un árbol,
Y sentándose antes de que se calentara el día,
Me colocó sobre su falda y me besó,
Y señalando al este, empezó a decir:
"Mira hacia el sol naciente: allí vive Dios,
Y brinda su luz, y distribuye su calor;
Y flores y árboles, bestias y hombres reciben
Alivio por la mañana y júbilo al mediodía.
Y por corto espacio somos puestos en la tierra,
Para que aprendamos a sobrellevar los rayos del amor;
Y estos cuerpos negros y este rostro tostado
Son apenas una nube, como una arboleda sombría.
Pues cuando nuestras almas aprendan a sobrellevar el calor,
La nube se disolverá; oiremos su voz
Diciendo: 'Salid de la arboleda, mis muy amados,
Y en torno de mi morada dorada, disfrutad como corderos".
Eso me dijo mi madre, y me besó,
Y así se lo digo al niñito inglés:
Cuando yo de la nube negra y él de la nube blanca nos libremos,
Y disfrutemos como corderos en la morada de Dios,
Le protegeré del calor hasta que pueda tolerarlo
Y se apoye jubiloso sobre la rodilla de nuestro padre;
Y entonces estaré erguido y palmearé su cabello plateado,
Y seré como él, y entonces por él seré amado.
miércoles, 21 de mayo de 2014
PÍNTAME ANGELITOS NEGROS
¡Ah mundo! La Negra Juana,
¡la mano que le pasó!
Se le murió su negrito,
sí señor.
Ay, compadrito del alma,
¡tan sano que estaba el negro!
Yo no le acataba el pliegue,
yo no le acataba el hueso;
como yo me enflaquecía,
lo medía con mi cuerpo,
se me iba poniendo flaco
como yo me iba poniendo.
Se me murió mi negrito;
Dios lo tendrá dispuesto;
ya lo tendrá colocao
como angelito del Cielo.
Desengáñese, comadre,
que no hay angelitos negros.
Pintor de santos de alcoba,
pintor sin tierra en el pecho,
que cuando pintas tus santos
no te acuerdas de tu pueblo,
que cuando pintas tus Vírgenes
pintas angelitos bellos,
pero nunca te acordaste
de pintar un ángel negro.
Pintor nacido en mi tierra,
con el pincel extranjero,
pintor que sigues el rumbo
de tantos pintores viejos,
aunque la Virgen sea blanca,
píntame angelitos negros.
No hay pintor que pintara
angelitos de mi pueblo.
Yo quiero angelitos blancos
con angelitos morenos.
Ángel de buena familia
no basta para mi cielo.
Si queda un pintor de santos,
si queda un pintor de cielos,
que haga el cielo de mi tierra,
con los tonos de mi pueblo,
con su ángel de perla fina,
con su ángel de medio pelo,
con sus ángeles catires,
con sus ángeles morenos,
con sus angelitos blancos,
con sus angelitos indios,
con sus angelitos negros,
que vayan comiendo mango
por las barriadas del cielo.
Si al cielo voy algún día,
tengo que hallarte en el cielo,
angelitico del diablo,
serafín cucurusero.
Si sabes pintar tu tierra,
así has de pintar tu cielo,
con su sol que tuesta blancos,
con su sol que suda negros,
porque para eso lo tienes
calientito y de los buenos.
Aunque la Virgen sea blanca,
píntame angelitos negros.
No hay una iglesia de rumbo,
no hay una iglesia de pueblo,
donde hayan dejado entrar
al cuadro angelitos negros.
Y entonces, ¿adónde van,
angelitos de mi pueblo,
zamuritos de Guaribe,
torditos de Barlovento?
Pintor que pintas tu tierra,
si quieres pintar tu cielo,
cuando pintas angelitos
acuérdate de tu pueblo
y al lado del ángel rubio
y junto al ángel trigueño,
aunque la Virgen sea blanca,
píntame angelitos negros.
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Andrés Eloy Blanco,
Venezuela
domingo, 11 de mayo de 2014
POESÍA A LA MADRE
Poesía dedicada por el autor a su madre Inmortal
Angela Cattafi De Lucca
Por: Giuseppe Isgró Cattafi
Hermosa con tu dulzura,
más grande aún con tu amor,
inspira consuelo con tu fe,
Y haces llorar con tu bondad.
Madre:...
Eres tú el ser
para quien Dios me dio las fuerzas,
entendimiento y conciencia,
para adorarte con fervor y devoción,
como a otro ser, jamás podré!
Eres tú, madre,
guía de mis pasos,
senda de mi vida,
luz con tu amor, que en mi vida brillas,
cual faro en puerto fijo
que alumbra al náufrago.
Eres tú, madre,
el hilo en que mi vida pende,
que a mi existencia alegras
aun cuando tú sufres.
Una sonrisa tuya
siempre me consuela
cuando acudo a ti.
Madre, eres tú el ser
en quien la naturaleza imprime
sus huellas de amor profundo;
que nos da la vida
aun a costa de la tuya,
revelándose con ello
la grandeza de tu ser.
Madre, benditas seas!
Madre, tu bendición!
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Giuseppe Isgró Cattafi,
Italia
jueves, 17 de abril de 2014
Si alguien llama a tu puerta amiga mia
Si alguien llama a tu puerta, amiga mía,
y algo en tu sangre late y no reposa
y en su tallo de agua, temblorosa,
la fuente es una líquida armonía.
Si alguien llama a tu puerta y todavía
te sobra tiempo para ser hermosa
y cabe todo abril en una rosa
y por la rosa se desangra el día.
Si alguien llama a tu puerta una mañana
sonora de palomas y campanas
y aún crees en el dolor y en la poesía.
Si aún la vida es verdad y el verso existe.
Si alguien llama a tu puerta y estás triste,
abre, que es el amor, amiga mía.
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Gabriel García Márquez
martes, 18 de marzo de 2014
POR ESTA LIBERTAD
habrá que darlo todo
Por esta libertad de estar estrechamente atados
a la firme y dulce entraña del pueblo
habrá que darlo todo
Por esta libertad de girasol abierto en el alba de fábricas
encendidas y escuelas iluminadas
y de esta tierra que cruje y niño que despierta
habrá que darlo todo
No hay alternativa sino la libertad
No hay más camino que la libertad
No hay otra patria que la libertad
No habrá más poema sin la violenta música de la libertad
Por esta libertad que es el terror
de los que siempre la violaron
en nombre de fastuosas miserias
Por esta libertad que es la noche de los opresores
y el alba definitiva de todo el pueblo ya invencible.
Por esta libertad que alumbra las pupilas hundidas
los pies descalzos
los techos agujereados
y los ojos de los niños que deambulan en el polvo
Por esta libertad que es el imperio de la juventud
Por esta libertad
bella como la vida
habrá que darlo todo
si fuere necesario
hasta la sombra
y nunca será suficiente.
martes, 11 de febrero de 2014
SOBRE LA LIBERTAD HUMANA
Qué hermosa eres, libertad. No hay nada
que te contraste. ¿Qué? Dadme tormento.
Más brilla y en más puro firmamento
libertad en tormento acrisolada.
¿Que no grite? ¿Mordaza hay preparada?
Venid: amordazad mi pensamiento.
Grito no es vibración de ondas al viento:
grito es conciencia de hombre sublevada.
Qué hermosa eres, libertad. Dios mismo
te vio lucir, ante el primer abismo
sobre su pecho, solitaria estrella.
Una chispita del volcán ardiente
tomó en su mano. Y te prendió en mi frente,
libre llama de Dios, libertad bella.
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Dámaso Alonso y Fernández de las Redondas,
España
sábado, 18 de enero de 2014
LA CASA DE HUÉSPEDES
El ser humano es una casa de huéspedes.
Cada mañana llega alguien nuevo.
Una alegría, una depresión, una mezquindad,
Alguna conciencia momentánea llega
Como un visitante inesperado.
¡Dale la bienvenida!
Aunque sea una multitud de penas.
Que barren violentamente tu casa
Y la despojan de todo mueble,
Aún así, trata con honores a todo huésped.
Puede que te esté preparando
Para algún nuevo deleite.
El pensamiento oscuro, la vergüenza, la malicia,
Recíbelos en la puerta riendo,
E invítalos a entrar.
Agradece la llegada de todos,
Porque cada uno te ha sido enviado como guía desde el más allá.
Cada mañana llega alguien nuevo.
Una alegría, una depresión, una mezquindad,
Alguna conciencia momentánea llega
Como un visitante inesperado.
¡Dale la bienvenida!
Aunque sea una multitud de penas.
Que barren violentamente tu casa
Y la despojan de todo mueble,
Aún así, trata con honores a todo huésped.
Puede que te esté preparando
Para algún nuevo deleite.
El pensamiento oscuro, la vergüenza, la malicia,
Recíbelos en la puerta riendo,
E invítalos a entrar.
Agradece la llegada de todos,
Porque cada uno te ha sido enviado como guía desde el más allá.
viernes, 27 de diciembre de 2013
FINAL DEL AÑO
Ni el pormenor simbólico
de reemplazar un tres por un dos
ni esa metáfora baldía
que convoca un lapso que muere y otro que surge
ni el cumplimiento de un proceso astronómico
aturden y socavan
la altiplanicie de esta noche
y nos obligan a esperar
las doce irreparables campanadas.
La causa verdadera
es la sospecha general y borrosa
del enigma del Tiempo;
es el asombro ante el milagro
de que a despecho de infinitos azares,
de que a despecho de que somos
las gotas del río de Heráclito,
perdure algo en nosotros:
inmóvil.
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Jorge Luis Borges
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