SOBRE EL IDIOMA ESPAÑOL

 

Señores: un servidor,

Pedro Pérez Paticola,

cual la academia española

«Limpia, fija y da esplendor».

Pero yo lo hago mejor

y no por ganas de hablar

pues les voy a demostrar

que es preciso meter mano

al idioma castellano,

donde hay mucho que arreglar.

¿Me quieren decir por qué

en tamaño y esencia,

hay esa gran diferencia

entre un buque y un buqué?

¿Por el acento?. Pues yo,

por esa insignificancia,

no concibo la distancia

de presidio a presidió

ni de tomas a Tomás,

ni de topo al que topó

de un paleto a un paletó,

ni de colas a Colás.

Mas dejemos el acento,

que convierte como ves,

las ingles en inglés,

y pasemos a otro cuento.

¿A ustedes no les asombra

que diciendo rico y rica,

majo y maja, chico y chica,

no digamos hombre y hombra?

Y la frase tan oída

del marido y la mujer,

¿Por qué no tiene que ser

el marido y la marida?

Por eso, no encuentro mal

si alguna dice cuala,

como decimos Pascuala,

femenino de Pascual.

El sexo a hablar nos obliga

a cada cual como digo:

si es hombre, me voy contigo;

si es mujer, me voy contiga.

¿Puede darse en general,

al pasar de masculino

a su nombre femenino

nada más irracional?

La hembra del cazo es caza,

la del velo es una vela,

la del suelo es una suela

y la del plazo, una plaza;

la del correo, correa;

la del mus, musa; del can, cana;

del mes, mesa; del pan, pana

y del jaleo, jalea.

¿Por qué llamamos tortero

al que elabora una torta

y al sastre, que ternos corta,

no le llamamos ternero?

¿Por qué, las Josefas son

por Pepitas conocidas,

como si fuesen salidas

de las tripas de un melón?

¿Por qué, el de Cuenca no es un cuenco,

bodoque el que va de boda,

y a los que los árboles podan

no se les llama podencos?

Cometa está mal escrito

y es nombre que no me peta;

¿Hay en el cielo cometa

que cometa algún delito?

¿Y no habrá quien no conciba

que llamarle firmamento

al cielo, es un esperpento?

¿Quién va a firmar allá arriba?

¿Es posible que persona

alguna acepte el criterio

de que llamen monasterio

donde no hay ninguna mona?

¿Y no es tremenda gansada

en los teatros, que sea

denominada «platea»

donde no platea nada?

Si el que bebe es bebedor

y el sitio es bebedero,

a lo que hoy es comedor

hay que llamarle comedero.

Comedor será quien coma,

como bebedor quien bebe;

de esta manera se debe

modificar el idioma.

¿A vuestro oído no admira,

lo mismo que yo lo admiro

que quien descerraja un tiro,

dispara, pero no tira?

Este verbo y otros mil

en nuestro idioma son barro;

tira, el que tira de un carro,

no el que dispara un fusil.

De largo sacan largueza

en lugar de larguedad,

y de corto, cortedad

en vez de sacar corteza.

De igual manera me aquejo

de ver que un libro es un tomo;

será tomo, si lo tomo,

y si no lo tomo, un dejo.

Si se le llama mirón

al que está mirando mucho,

cuando mucho ladre un chucho

se llamara ladrón.

Porque la silaba «on»

indica aumento, y extraño

que a un ramo de gran tamaño

no se le llame Ramón.

Y, por la misma razón,

si los que estáis escuchando

un gran rato estáis pasando,

estáis pasando un ratón.

Y sobra para quedar

convencido el más profano,

que el idioma castellano

tiene mucho que arreglar.

Conque basta ya de historias,

y, si al terminar me dais

dos palmadas no temáis

porque os llame palmatorias.

EL NIÑITO NEGRO

 

Mi madre me parió en el sur agreste,
Y soy negro, pero ¡oh!, mi alma es blanca;
Blanco como un ángel es el niño inglés,
Pero yo soy negro, como carente de luz.

Mi madre me instruía debajo de un árbol,
Y sentándose antes de que se calentara el día,
Me colocó sobre su falda y me besó,
Y señalando al este, empezó a decir:
"Mira hacia el sol naciente: allí vive Dios,
Y brinda su luz, y distribuye su calor;
Y flores y árboles, bestias y hombres reciben
Alivio por la mañana y júbilo al mediodía.

Y por corto espacio somos puestos en la tierra,
Para que aprendamos a sobrellevar los rayos del amor;
Y estos cuerpos negros y este rostro tostado
Son apenas una nube, como una arboleda sombría.

Pues cuando nuestras almas aprendan a sobrellevar el calor,
La nube se disolverá; oiremos su voz
Diciendo: 'Salid de la arboleda, mis muy amados,
Y en torno de mi morada dorada, disfrutad como corderos".

Eso me dijo mi madre, y me besó,
Y así se lo digo al niñito inglés:
Cuando yo de la nube negra y él de la nube blanca nos libremos,
Y disfrutemos como corderos en la morada de Dios,
Le protegeré del calor hasta que pueda tolerarlo
Y se apoye jubiloso sobre la rodilla de nuestro padre;
Y entonces estaré erguido y palmearé su cabello plateado,
Y seré como él, y entonces por él seré amado.

PÍNTAME ANGELITOS NEGROS

¡Ah mundo! La Negra Juana,

¡la mano que le pasó!

Se le murió su negrito,

sí señor.

Ay, compadrito del alma,

¡tan sano que estaba el negro!

Yo no le acataba el pliegue,

yo no le acataba el hueso;

como yo me enflaquecía,

lo medía con mi cuerpo,

se me iba poniendo flaco

como yo me iba poniendo.

Se me murió mi negrito;

Dios lo tendrá dispuesto;

ya lo tendrá colocao

como angelito del Cielo.

Desengáñese, comadre,

que no hay angelitos negros.

Pintor de santos de alcoba,

pintor sin tierra en el pecho,

que cuando pintas tus santos

no te acuerdas de tu pueblo,

que cuando pintas tus Vírgenes

pintas angelitos bellos,

pero nunca te acordaste

de pintar un ángel negro.

Pintor nacido en mi tierra,

con el pincel extranjero,

pintor que sigues el rumbo

de tantos pintores viejos,

aunque la Virgen sea blanca,

píntame angelitos negros.

No hay pintor que pintara

angelitos de mi pueblo.

Yo quiero angelitos blancos

con angelitos morenos.

Ángel de buena familia

no basta para mi cielo.

Si queda un pintor de santos,

si queda un pintor de cielos,

que haga el cielo de mi tierra,

con los tonos de mi pueblo,

con su ángel de perla fina,

con su ángel de medio pelo,

con sus ángeles catires,

con sus ángeles morenos,

con sus angelitos blancos,

con sus angelitos indios,

con sus angelitos negros,

que vayan comiendo mango

por las barriadas del cielo.

Si al cielo voy algún día,

tengo que hallarte en el cielo,

angelitico del diablo,

serafín cucurusero.

Si sabes pintar tu tierra,

así has de pintar tu cielo,

con su sol que tuesta blancos,

con su sol que suda negros,

porque para eso lo tienes

calientito y de los buenos.

Aunque la Virgen sea blanca,

píntame angelitos negros.

No hay una iglesia de rumbo,

no hay una iglesia de pueblo,

donde hayan dejado entrar

al cuadro angelitos negros.

Y entonces, ¿adónde van,

angelitos de mi pueblo,

zamuritos de Guaribe,

torditos de Barlovento?

Pintor que pintas tu tierra,

si quieres pintar tu cielo,

cuando pintas angelitos

acuérdate de tu pueblo

y al lado del ángel rubio

y junto al ángel trigueño,

aunque la Virgen sea blanca,

píntame angelitos negros.

POESÍA A LA MADRE

Poesía dedicada por el autor a su madre Inmortal

Angela Cattafi De Lucca

Por: Giuseppe Isgró Cattafi

Hermosa con tu dulzura,

más grande aún con tu amor,

inspira consuelo con tu fe,

Y haces llorar con tu bondad.

Madre:...

Eres tú el ser

para quien Dios me dio las fuerzas,

entendimiento y conciencia,

para adorarte con fervor y devoción,

como a otro ser, jamás podré!

Eres tú, madre,

guía de mis pasos,

senda de mi vida,

luz con tu amor, que en mi vida brillas,

cual faro en puerto fijo

que alumbra al náufrago.

Eres tú, madre,

el hilo en que mi vida pende,

que a mi existencia alegras

aun cuando tú sufres.

Una sonrisa tuya

siempre me consuela

cuando acudo a ti.

Madre, eres tú el ser

en quien la naturaleza imprime

sus huellas de amor profundo;

que nos da la vida

aun a costa de la tuya,

revelándose con ello

la grandeza de tu ser.

Madre, benditas seas!

Madre, tu bendición!

Si alguien llama a tu puerta amiga mia

Si alguien llama a tu puerta, amiga mía,

y algo en tu sangre late y no reposa

y en su tallo de agua, temblorosa,

la fuente es una líquida armonía.

Si alguien llama a tu puerta y todavía

te sobra tiempo para ser hermosa

y cabe todo abril en una rosa

y por la rosa se desangra el día.

Si alguien llama a tu puerta una mañana

sonora de palomas y campanas

y aún crees en el dolor y en la poesía.

Si aún la vida es verdad y el verso existe.

Si alguien llama a tu puerta y estás triste,

abre, que es el amor, amiga mía.

POR ESTA LIBERTAD

habrá que darlo todo

Por esta libertad de estar estrechamente atados
a la firme y dulce entraña del pueblo
habrá que darlo todo 

Por esta libertad de girasol abierto en el alba de fábricas
encendidas y escuelas iluminadas
y de esta tierra que cruje y niño que despierta
habrá que darlo todo
No hay alternativa sino la libertad
No hay más camino que la libertad
No hay otra patria que la libertad
No habrá más poema sin la violenta música de la libertad

Por esta libertad que es el terror
de los que siempre la violaron
en nombre de fastuosas miserias
Por esta libertad que es la noche de los opresores
y el alba definitiva de todo el pueblo ya invencible.
Por esta libertad que alumbra las pupilas hundidas
los pies descalzos
los techos agujereados
y los ojos de los niños que deambulan en el polvo
Por esta libertad que es el imperio de la juventud
Por esta libertad
bella como la vida
habrá que darlo todo
si fuere necesario
hasta la sombra
y nunca será suficiente.

SOBRE LA LIBERTAD HUMANA

Qué hermosa eres, libertad. No hay nada

que te contraste. ¿Qué? Dadme tormento.

Más brilla y en más puro firmamento
libertad en tormento acrisolada.

¿Que no grite? ¿Mordaza hay preparada?
Venid: amordazad mi pensamiento.
Grito no es vibración de ondas al viento:
grito es conciencia de hombre sublevada.

Qué hermosa eres, libertad. Dios mismo
te vio lucir, ante el primer abismo
sobre su pecho, solitaria estrella.

Una chispita del volcán ardiente
tomó en su mano. Y te prendió en mi frente,
libre llama de Dios, libertad bella.

LA CASA DE HUÉSPEDES

El ser humano es una casa de huéspedes.

Cada mañana llega alguien nuevo.

Una alegría, una depresión, una mezquindad,
Alguna conciencia momentánea llega
Como un visitante inesperado.

¡Dale la bienvenida!
Aunque sea una multitud de penas.

Que barren violentamente tu casa
Y la despojan de todo mueble,
Aún así, trata con honores a todo huésped.

Puede que te esté preparando
Para algún nuevo deleite.

El pensamiento oscuro, la vergüenza, la malicia,
Recíbelos en la puerta riendo,
E invítalos a entrar.

Agradece la llegada de todos,
Porque cada uno te ha sido enviado como guía desde el más allá.

FINAL DEL AÑO

Ni el pormenor simbólico

de reemplazar un tres por un dos

ni esa metáfora baldía

que convoca un lapso que muere y otro que surge

ni el cumplimiento de un proceso astronómico

aturden y socavan

la altiplanicie de esta noche

y nos obligan a esperar

las doce irreparables campanadas.

La causa verdadera

es la sospecha general y borrosa

del enigma del Tiempo;

es el asombro ante el milagro

de que a despecho de infinitos azares,

de que a despecho de que somos

las gotas del río de Heráclito,

perdure algo en nosotros:

inmóvil.

NACIMIENTO DE CRISTO, EN QUE SE DISCURRIÓ LA ABEJA

De la más fragante rosa

nació la abeja más bella,
a quien el limpio rocío
dio purísima materia.

Nace, pues, y apenas nace,
cuando en la misma moneda,
lo que en perlas recibió,
empieza a pagar en perlas. 

Que llore el alba, no es mucho,
que es costumbre en su belleza;
mas quién hay que no se admire
de que el sol lágrimas vierta?
Si es por fecundar la rosa,
es ociosa diligencia,
pues no es menester rocío
después de nacer la abeja;
y más, cuando en la clausura 

 de su virginal pureza,
ni antecedente haber pudo
ni puede haber quien suceda. 

Pues a ¿qué fin es el llanto
que dulcemente le riega?
Quien no puede dar más Fruto,
¿qué importa que estéril sea?
Mas ¡ay! que la abeja tiene
tan íntima dependencia
siempre con la rosa, que
depende su vida de ella;
pues dándole el néctar puro
que sus fragancias engendran,
no sólo antes la concibe,
pero después la alimenta. 

Hijo y madre, en tan divinas
peregrinas competencias,
ninguno queda deudor
y ambos obligados quedan.

La abeja paga el rocío
de que la rosa la engendra,
y ella vuelve a retornarle
con lo mismo que la alienta. 

Ayudando el uno al otro
con mutua correspondencia,
la abeja a la flor fecunda,
y ella a la abeja sustenta. 

Pues si por eso es el llanto,
llore Jesús, norabuena,
que lo que expende en rocío
cobrará después en néctar.

INMORTALIDAD

No, no fue tan efímera la historia

de nuestro amor: entre los folios tersos

del libro virginal de tu memoria,

como pétalo azul está la gloria

doliente, noble y casta de mis versos.

No puedes olvidarme: te condeno
a un recuerdo. Mi amor ha sido
lo más alto en tu vida, lo más bueno;
y sólo entre las lágrimas y el cielo
surge el pálido loto del olvido.

Me verás dondequiera: en el incierto
anochecer, en la alborada rubia;
y cuando hagas labor en el desierto
corredor, mientras tiemblan en tu huerto
los monótonos hilos de la lluvia.¡
Y habrás de recordar! Esa es la herencia
que te da mi dolor, que nada ensalma.

¡Seré cumbre de luz en tu existencia,
y un reproche inefable en tu conciencia

                                               y una estela inmortal dentro de tu alma!