EL SEMINARISTA DE LOS OJOS NEGROS

Desde la ventana de un casucho viejo

abierta en verano, cerrada en invierno

por vidrios verdosos y plomos espesos,

una salmantina de rubios cabellos

y ojos que parecen pedazos de cielo,

mientas la costura mezcla con el rezo,

ve todas las tardes pasar en silencio

los seminaristas que van de paseo.

Baja la cabeza, sin erguir el cuerpo,

marchan en dos filas pausados y austeros,

sin más nota alegre sobre el traje negro

que la beca roja que ciñe su cuello,

y que por la espalda casi roza el suelo.

Un seminarista, entre todos ellos,

marcha siempre erguido, con aire resuelto.

La negra sotana dibuja su cuerpo

gallardo y airoso, flexible y esbelto.

Él, solo a hurtadillas y con el recelo

de que sus miradas observen los clérigos,

desde que en la calle vislumbra a lo lejos

a la salmantina de rubios cabellos

la mira muy fijo, con mirar intenso.

Y siempre que pasa le deja el recuerdo

de aquella mirada de sus ojos negros.

Monótono y tardo va pasando el tiempo

y muere el estío y el otoño luego,

y vienen las tardes plomizas de invierno.

Desde la ventana del casucho viejo

una salmantina de rubios cabellos

ve todas las tardes pasar en silencio

los seminaristas que van de paseo.

Pero no ve a todos: ve solo a uno de ellos,

el seminarista de los ojos negros;

Cada vez que pasa gallardo y esbelto,

observa la niña que pide aquel cuerpo

en vez de sotana, marciales arreos.

Cuando en ella fija sus ojos abiertos

con vivas y audaces miradas de fuego,

parece decirla:  —¡Te quiero!, ¡te quiero!,

¡Yo no he de ser cura, yo no puedo serlo!

¡Si yo no soy tuyo, me muero, me muero!

A la niña entonces se le oprime el pecho,

la labor suspende y olvida los rezos,

y ya vive sólo en su pensamiento

el seminarista de los ojos negros.

En una lluviosa mañana de inverno

la niña que alegre saltaba del lecho,

oyó tristes cánticos y fúnebres rezos;

Por la angosta calle pasaba un entierro.

Un seminarista sin duda era el muerto;

pues, cuatro, llevaban en hombros el féretro,

con la beca roja por cima cubierto,

y sobre la beca, el bonete negro.

Con sus voces roncas cantaban los clérigos

los seminaristas iban en silencio

siempre en dos filas hacia el cementerio

como por las tardes al ir de paseo.

La niña angustiada miraba el cortejo

los conoce a todos a fuerza de verlos…

tan sólo, tan sólo faltaba entre ellos…

el seminarista de los ojos negros.

Corriendo los años, pasó mucho tiempo…

y allá en la ventana del casucho viejo,

una pobre anciana de blancos cabellos,

con la tez rugosa y encorvado el cuerpo,

mientras la costura mezcla con el rezo,

ve todas las tardes pasar en silencio

los seminaristas que van de paseo.

La labor suspende, los mira, y al verlos

sus ojos azules ya tristes y muertos

vierten silenciosas lágrimas de hielo.

Sola, vieja y triste, aún guarda el recuerdo

del seminarista de los ojos negros…

NOCTURNO

Padre nuestro, que estás en los cielos,

¿Por qué te has olvidado de mí?

Te acordaste del fruto en febrero,

al llegarse su pulpa rubí.

¡Llevo abierto también mi costado,

y no quieres mirar hacia mí!

Te acordaste del negro racimo
y lo diste al lagar carmesí,

y aventaste las hojas del álamo

con tu aliento, en el aire sutil.

¡Y en el ancho lagar de la muerte

aún no quieres mi pecho oprimir!

Caminando, vi abrir las violetas,

el falerno del viento bebí,

y he bajado, amarillos mis párpados

por no ver más enero ni abril.

Y he apretado la boca, anegada
de la estrofa que no he de exprimir.

¡Has herido la nube de otoño

y no quieres volverte hacia mí!

Me vendió el que besó mi mejilla,

me negó por la túnica ruin.

Yo en mis versos el rostro con sangre,

como tú sobre el paño, le di;

Y en mi noche del huerto me han sido:

Juan, cobarde, y el Angel hostil.

Ha venido el cansancio infinito

a clavarse en mis ojos, al fin;

el cansancio del día que muere,

y el del alba que debe venir;

¡el cansancio del cielo de estaño

y el cansancio del cielo de añil!

Ahora suelto la mártir sandalia
y las trenzas, pidiendo dormir.

Y perdida en la noche, levanto

el clamor aprendido de tí:

Padre nuestro, que estás en los cielos,

¿Por qué te has olvidado de mí?

TOITO TE LO CONSIENTO

¿Te acuerdas de aquella copla

que escuchamos aquel día

sin saber quién la cantaba

ni de qué rincón salía?...

¡Qué encanto! ¿Verdad?

¡Qué duende, qué sentimiento,

pero qué estilo, qué voz!

Creo que se nos saltaron

las lágrimas a los dos.

"Toíto te lo consiento

menos faltarle a mi mare,

que una mare no se encuentra

y a tí te encontré en la calle".

No vayas a figurarte

que esto va con intención,

tú sabes que por tí tengo

grabao en el corazón

el querer más puro y firme

que ningún hombre sintiera

por la que Dios, uno y trino,

le entregó por compañera.

Pero es bonita la copla

y entra bien por soleares:

"Toíto te lo consiento

menos faltarle a mi mare".

Y me enterao casualmente

de que le faltaste ayer.

Y nadie me lo ha contao;

nadie, pero yo lo sé.

Que tengo entre dos amores

mi cariño repartío,

si encuentro el uno llorando

es que el otro lo ha ofendío;

y, mira, nunca me quejo

de tus caprichos constantes:

¿Quieres un vestío?...catorce.

¿Quieres un reloj?... Con brillantes.

Ni me importa que la gente

venga de mí murmurando

que si soy pa tí un muñeco

que si me has quitao el mando...

Que en la diestra y la siniestra

tienes un par de agujeros,

por donde se va a los mares

el río de mi dinero.

Que yo con tal de que nunca...

de mi lao te separes...

"Toíto te lo consiento

menos faltarle a mi mare".

Porque ese mimbre de luto

que no levanta la voz,

que en seis años no ha tenío

contigo ni un sí ni un no,

que anda como pavesa,

que no gime ni suspira,

que se le llenan los ojos

de gloria cuando nos mira.

Que me crió con su sangre,

y me guiaba la mano

para que me persignara

como to fiel cristiano;

y en las candelas del hijo

consumió su juventud

cuando era...cuarenta veces

mucho más guapa que tú;

tienes que hacerte la cuenta

que la has visto en los altares

e incártele de rodillas

antes que hablarle a mi mare.

Porque el amor que te tengo

se lo debes a su amor.

Que yo me casé contigo

porque ella me lo mandó.

Con que a ver si tu conciencia,

se aprende esta copla mía,

muy semejante a aquel cante

que escucháramos un día,

sin saber quién lo cantaba

ni de qué rincón salía.

"A la mare de mi alma

la quiero desde la cuna.

Por Dios, no me la avasalles

que mare no hay más que una

y a ti te encontré en la calle".

LA HIGUERA

Porque es áspera y fea;

porque todas sus ramas son grises,

yo le tengo piedad a la higuera.

 En mi quinta hay cien árboles bellos:

ciruelos redondos,

limoneros rectos

y naranjos de brotes lustrosos.

En las primaveras,

todos ellos se cubren de flores

en torno a la higuera.

Y la pobre parece tan triste

con sus gajos torcidos que nunca

de apretados capullos se visten…

Por eso,

cada vez que yo paso a su lado

digo, procurando

hacer dulce y alegre mi acento:

 Es la higuera el más bello

de los árboles todos del huerto.

Si ella escucha,

si comprende el idioma en que hablo,

¡qué dulzura tan honda hará nido,

en su alma sensible de árbol!

Y tal vez, a la noche,

cuando el viento abanique su copa,

embriagada de gozo le cuente:

 Hoy a mi me dijeron hermosa.

VERDADES AMARGAS

Yo no quiero ver lo que he mirado a través del cristal de la experiencia; el mundo es un mercado donde compran honores, voluntades y conciencias.

 Amigos: es mentira, no hay amigos;la amistad verdadera es ilusión; ella cambia, se aleja y desaparece con los giros que da la situación.

 Amigos complacientes sólo tienen los que disfrutan de ventura y calma; pero aquellos que abate el infortunio sólo tienen tristezas en el alma. Si estamos bien, nos tratan con amor,nos buscan, nos invitan, nos adulan; mas si acaso caemos, francamente, sólo por cumplimiento nos saludan.

 El que nada atesora nada vale y en toda reunión pasa por necio,y por más nobles que sus hechos sean, lo que alcanza es la burla y el desprecio.

 En este laberinto de la vida donde tanto domina la maldad, todo tiene su precio estipulado: el amor, el parentesco y la amistad.

 Lo que brilla no más tiene lugar, aunque brille por oro lo que es cobre; lo que no perdonamos en la vida es el atroz delito de ser pobre.

 Nada en el mundo es perfecto, puro y sano: todo se halla a lo impuro entremezclado el mismo corazón, con ser tan noble, cuántas veces se encuentra enmascarado.

 Existe la virtud, yo no lo niego, pero siempre en conjunto defectuoso; hay rasgos de virtud en el malvado, hay rasgos de maldad en el virtuoso.

 La estupidez, el vicio y hasta el crimen podrán tener su puesto señalado; las llagas del defecto no se ven si las cubre un diamante bien cortado.

 Y a nadie habrá de herir lo que aquí digo, porque ceñido a la verdad estoy, me dieron a libar hiel y veneno, veneno y hiel en recompensa doy.

 Y si peco en las palabras toscas de estas líneas oscuras y sin nombre, doblando mis rodillas en el polvo

¡pido perdón a Dios y no a los hombres!...

ROSALINDA

Me voy con la tarde linda redordando a la mulata.

Un soplo de brisa ingrata de la copla se me guinda...

¡Se llamaba Rosalinda!...

Un romance del jagüey, que en este llano sin ley se prendó de mis corríos, y entre amores y amoríos me la robé de un caney.

Tenía los senos bonitos como las rosas abiertas; su voz en las cosas yertas fue como el sol de los mitos.

Era apretada de gritos cuando la tuve al encuentro; pulpa de amor era el centro de sus pupilas saltonas, como las frutas pintonas que dicen mucho por dentro.

Vino un joropo llanero, se puso lindo el caney.

Yo jugué mi araguaney, mi cobija y mi sombrero; perdí todo mi dinero -me quedé sin un centavo-, y para sacarme el clavo con los nervios amargados, en la ley de un par de dados se la jugué a un indio bravo.

Se amontonaron los peones para ver quién le ganaba; cada fibra me saltaba de los soleados pulmones; se ovillaron mis canciones en los silencios ignotos, y dije entre sueños rotos: ¡voy jugando a Rosalinda!, ¡y el dado en la noche linda me devolvió mis corotos!...

VOLVERÁN LAS OSCURAS GOLONDRINAS

Volverán las oscuras golondrinas
 en tu balcón sus nidos a colgar,
 y otra vez con el ala a tus cristales
 jugando llamarán;

pero aquellas que el vuelo refrenaban
 tu hermosura y mi dicha al contemplar, 
aquellas que aprendieron nuestros 
nombres..., ésas... ¡no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas
 de tu jardín las tapias a escalar, 
y otra vez a la tarde, aún más hermosas,
 sus flores se abrirán;

pero aquellas cuajadas de rocío, 
cuyas gotas mirábamos temblar y caer,
 como lágrimas del día..., ésas... ¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
 las palabras ardientes a sonar; 
tú corazón de su profundo 
sueño tal vez despertará...;

Pero mudo y absorto y de rodillas, 
como se adora a Dios ante su altar.

Como yo te he querido..., desengáñate, 
¡así no te querrán!...

¡A TI FUERZA DEL AMOR FUERZA!

-“Amaos los unos a los otros y mi padre os amará. En la casa de mi Padre no hay ni pobres ni ricos; ni patrones ni sirvientes, sino Espíritus, cuya ciencia habrá perfeccionado su propia virtud”.-

Vida de Jesús dictada por él mismo.

A ti, fuerza del amor fuerza

que eterna vibras,
en los Espíritus lazos inmutables siembras
de afinidad fraterna.

A ti, el ser implora
cuando sabio comprende
que el preciado “don” eres,
que la existencia ensalzas.

A ti, con clamor llamo,
con humildad pido,
comprensión profunda
para elevar mi ser
y merecer pueda,
que de mí, morada hagas.

Tú que eres
de la vida, la fuente,
de donde el ideal nace
y los sabios llegan,
y su luz proyectan
al infinito.

Haz que en el ser tu fuerza vibre,
que todos te conozcan;
que palpen los seres todos
los efluvios sublimes
que tus vibratorios rayos irradian.

Que las barreras se borren
y nazca la unión fraterna,
los pueblos serán grandes,
los seres serán sabios.

EL VIOLÍN DE YANKO

Madre la selva canta, y canta el bosque y canta la llanura, y el roble que a las nubes se levanta, y la flor que se dobla en la espesura, y canta y juega el viento en el camino, y en el rubio trigal las amapolas, y en el cauce el arroyo cristalino, y los troncos, los tallos, las corolas, la tierra, el cielo azul, la mar gigante y las hierbas que bordan el barranco.

Madre, es una canción dulce y vibrante, que a Yanko llega y que comprende Yanko.

Era Yanko un chicuelo, más rubio y sonrosado que la aurora, con los ojos tan puros como el cielo y el alma cual de artista soñadora.

 La música del campo lo atraía..., adivinaba un himno en los rumores, que el viento recogía al besar los arbustos y las flores, y en el gorjeo matinal del ave, y en el silencio de la noche grave y en cáliz gentil de la violeta, hallaba una canción tierna y sin nombre, la canción sacrosanta del poeta, que apenas puede comprender el hombre.

Siempre que del mesón en la cocina brotaban los armónicos raudales de un violín, cuya nota cristalina es dulce cual la miel de los panales, él escuchaba con sublime encanto esa canción de arrullador cariño, y con los ojos húmedos de llanto,¡quién tuviera un violín !, pensaba el niño.

Una noche estival toda fulgores, al entreabrir sus párpados el cielo, y al entornar sus cálices las flores, arriesgóse el chicuelo a entrar en la cocina, y a impulsos de sus ansias ideales tomó el rico violín de voz perlina y le arrancó torrentes musicales.

Los peones: ¡Al ladrón!, despavoridos gritaron, despertándose del sueño, y sordo a los ruegos y gemidos, feroces maltrataron al pequeño.

Agonizaba Yanko; en su agonía, febril y estertoroso, repetía: ¡Madre, la selva canta, y canta el bosque y canta la llanura, y el roble que a las nubes se levanta, y la flor que se dobla en la espesura, y las alondras al tender el vuelo, y las hierbas que bordan el barranco!.

Y al expirar el niño, en noble anhelo, Dijo: ¿Verdad, mamita, que en el cielo Dios le dará un violín al pobre Yanko.

LAS ROSAS

Lentamente crecen las rosas,

sus capullos se abren cuales entrañas

para traer al mundo nuevos pétalos encendidos

con perfumes de esencias sublimes

que engendran vibración de amor.

Las formas hermosas cual Venus reflejada

embellecen con su presencia

de las cosas su existencia.

¡Rosa....

de las flores reina emancipada!

Tu simbólica figura encierra inspiración.

todavía recuerdo el diálogo de dos hombres

que un día inspiraran tus espinas y tu belleza.

Noberto,

aquel de pensamiento negativo,

que en todo esbozaba pesimismo,

cuando contemplándote exclamó:

–"¡Tan mala será la vida

que hasta las más hermosas flores

poseen horrendas espinas!"-

En cambio Gonzalo,

ese de pensamiento positivo,

que las leyes de la vida comprendía,

contemplando el mismo arbusto de rosas encendidas,

cual poeta emocionado exclama:

–"Que bella es la vida

que hasta las más horrendas espinas

poseen hermosas flores!"-

AZUL

Azul de aquella cumbre tan lejana

hacia la cual mi pensamiento vuela,

bajo la paz azul de la mañana,

¡color que tantas cosas me revela!

Azul que del azul cielo emana,

y azul de este gran mar que me consuela,

mientras diviso en él la ilusión vana

de la visión del ala de una vela.

Azul de los paisajes abrileños,

triste azul de los líricos ensueños,

que no calman los intimos hastíos.

Sólo me angustias cuando sufro antojos

de besar el azul de aquellos ojos

que nunca más contemplarán los míos.

Breve Biografía:

CRUZ SALMERON ACOSTA. (Cumaná, 1892-1929). LLamado "poeta del martirio". En colaboración con otro poeta cumanés, su gran amigo José Ramos Sucre, fundó la revista literaria "Broche de oro". Víctima del mal de Hansen, designación casi poética de la enfermedad conocida como lepra, se recluyó en Manicuare, un pueblo que creció a lo largo de la costa de la península de Araya y desde el cual se puede ver Cumaná. Allí, postrado en la cama, tuvo que dictar muchos de sus poemas cuando la enfermedad le impidió escribir. Su obra refleja la adversidad, la angustia y la restricción que le acompañaron durante su vida. Hoy en día, la casa de Cruz Salmerón Acosta, lugar de destierro físico y espitirual del poeta, aún convida al reposo para contemplar, desde la pequeña colina en que se encuentra, aquella costa que tanto amó y el ancho azul que insuflara a sus poemas toda esa carga de melancolía y desconsuelo. La casa es conservada por los jóvenes del Centro Cultural Cruz Salmerón Acosta con esmero y dedicación, un grupo de muchachos manicuareros dedicados a conservar viva la memoria del poeta y que celebran de manera especial el natalicio (3 de enero) y muerte del poeta. Además, han construido el Museo Cruz Salmerón Acosta en el lugar donde vivieron los padres del mismo

POEMA A LO QUE EXISTIR NO PUEDE

¡Oh, tú, que existir no puedes,

agobias al ser humano en la ignorante materia!

¿Dónde la vida tendría sentido

si tú existencia real tuvieras?

¡Tú, que alimentada yaces

en errónea concepción!

¡Para el hombre racional ya no existes,

pronto nadie ha de temer frente

a la máscara de tu existencia!

¿Acaso no ha observado

el hombre que en la natura nada muere,

que todo se transforma? ¿Habría de ser el eje del progreso quien

en momentos dados debiera perecer?

¡Renacer, reencarnar, son frases ya comunes,

por las ciencias psíquicas divulgadas!

¡En el hombre, el velo misterioso que de

la muerte su realidad cubría, ha sido ya rasgado!

A ti que existir no puedes, evoqué mi canto, y

cual poema sublime. hizo la inspiración.

Los humanos horizontes han sido esclarecidos, ya

todos mirarte tranquilos pueden y al

unísono cantar aquello que dice así:

¡Muerte, figura equívoca del fin que no existe,

ya reposar tranquila puedes, pues, tú sí ya has muerto,pero,

¿qué digo? si aún tú no has nacido,

si nacido hubieras, morir no podrías!

¡Sucede, que en oscuras eras que ya no vuelven,

hasta el presente que tiende a no seguir opaco,

aparente vida creyeron haberte dado,

pero ese error en la luz de los hombres

ha sido ya borrado!