POEMA 12

Para mi corazón basta tu pecho,

para tu libertad bastan mis alas.

Desde mi boca llegará hasta el cielo
lo que estaba dormido sobre tu alma.

Es en ti la ilusión de cada día.

Llegas como el rocío a las corolas.

Socavas el horizonte con tu ausencia.

Eternamente en fuga como la ola.

He dicho que cantabas en el viento
como los pinos y como los mástiles.

Como ellos eres alto y taciturno.

Y entristeces de pronto, como un viaje.

Acogedor como un viejo camino.

Te pueblan ecos y voces nostálgicas.

Yo desperté, y a veces emigran y huyen
pájaros que dormían en tu alma.

Sí

Si puedes mantener intacta tu firmeza

cuando todos vacilan a tu alrededor

Si cuando todos dudan, fías en tu valor
y al mismo tiempo sabes exaltar su flaqueza

Si sabes esperar y a tu afán poner brida
O blanco de mentiras esgrimir la verdad
O siendo odiado, al odio no le das cabida
y ni ensalzas tu juicio ni ostentas tu bondad

Si sueñas, pero el sueño no se vuelve tu rey

Si piensas y el pensar no mengua tus ardores

Si el triunfo y el desastre no te imponen su ley
y los tratas lo mismo como dos impostores.

Si puedes soportan que tu frase sincera
sea trampa de necios en boca de malvados.
O mirar hecha trizas tu adora quimera
y tornar a forjarla con útiles mellados.

Si todas tu ganancias poniendo en un montón
las arriesgas osado en un golpe de azar
y las pierdes, y luego con bravo corazón
sin hablar de tus perdidas, vuelves a comenzar.

Si puedes mantener en la ruda pelea
alerta el pensamiento y el músculo tirante
para emplearlo cuando en ti todo flaquea
menos la voluntad que te dice adelante.

Si entre la turba das a la virtud abrigo

Si no pueden herirte ni amigo ni enemigo

Si marchando con reyes del orgullo has triunfado

Si eres bueno con todos pero no demasiado

Y si puedes llenar el preciso minuto
en sesenta segundos de un esfuerzo supremo
tuya es la tierra y todo lo que en ella habita
y lo que es más serás hombre hijo mío....

GLOSA DEL SUSPIRAR CON MOTIVO

En la alta noche estoy triste,

sin amor y hasta sin sueño.

Voy como perro sin dueño

por la calle en que viviste.

Dudo ya de que estuviste

aquí, donde ahora te pierdo,

donde esta amargura muerdo

de sospechar que deliro

si te digo en un suspiro:

SUSPIRO PORQUE ME ACUERDO

Al sufrir esta tortura

ignoro lo que harán otros.

yo sólo sé de nosotros

y de mi amor sin ventura,

de esa pena sin ternura

que con nada se compara,

porque es una pena rara

de la que muero y aliento.

yo sólo sé mi tormento

Y SI NO, NO SUSPIRARA.

Y tú, ¿qué harás, tan lejana?

¿Te retendrán prisionera,

que no amaneció en mi espera

tu estrella tras mi ventana?

Tal vez, si vuelves mañana

por saborear tu mentira,

adonde esté quien delira

por tí, te habré de escuchar

decir, curiosa, al pasar:

¿QUIEN ES AQUEL QUE SUSPIRA?

Dice el verso de un cantar

-de esos cantares sin dueño

que aprendí siendo pequeño-

"mucho alivio es suspirar..."

Yo, suspiros he de dar

mientras vuelves, bienamada,

de recuerdo iluminada

te llevaré hasta morir,

porque, ¿quién puede vivir

SIN ACORDARSE DE NADA?

Suspiro porque me acuerdo,

y si no, no suspirara.

¿Quién es aquél que suspira

sin acordarse de nada?

Cancionero popular

venezolano

JUSTO BRITO Y JUAN TABARES

                                                                                  Justo Brito y Juan Tabare,

hombres de vera y peinilla

como no pare otra madre,

por una vieja rencilla,

en el lugar que se vieran

la muerte juraron darse.

Dicen que el primer encuentro

lo tuvieron en un baile,

cuando iba Justo Brito

con Paulina Colmenares,

bailando un zumba que zumba

de esos que entibian la carne.

"¡Dame una paloma, Justo!...,

dame una paloma, vale",

gritóle desde un escaño

el temible Juan Tabare.

Pero Brito, en los espasmos

que da la fiebre del baile,

contestóle con la espalda,

sorda expresión del desaire.

Ten en cuenta. Justo Brito,

te lo juro por mi madre,

que el desprecio que me has hecho

nunca me lo hizo naide...;

¡yo te enseñaré, ca... rrizo...,

cómo se ofende a un Tabare!

Pasaron muchos veranos

desde la noche del baile,

más el rencor de los hombres

es difícil que se acabe.

En un claro de sabana,

que dora el sol de la tarde,

se encontraron de repente

Justo Brito y Juan Tabare.

Al mirarse frente a frente,

les templó el rencor la sangre;

no se dijeron palabras,

y en el furor de la lucha

las peinillas azarientas

casi cortaban el aire.

Dura y larga fue la brega,

y al morir aquella tarde

ambos estaban de bruces

en un gran charco de sangre.

Mañana dirá el que llegue

al propio sitio del lance:

"Fué por una 'palomita'

de Paulina Colmenares

que así se dieron la muerte

Justo Brito y Juan Tabare."

¡Dos hombres de pelo en pecho

como no pare otra madre!

MADRE

Madre: flor de dolor,

lirio angustiado

en la cruz del amor crucificado

como el sagrado

cuerpo del señor.

Madre: son de canción,

céfiro blando.,

tu nombre celestial me está cantando

en un claro rincón

del corazón.

Madre: sabor de amor:

dime qué tienen

tus blancas manos pálidas

que pueden suavizar mis asperezas,

y en el dulce fervor de las plegarias

son bálsamo de todas mis tristezas...

Madre: fulgor de amor rayo divino,

tu le das a mi afán de peregrino

la luz que alumbra el lóbrego camino

por donde llevo a cuestas mi dolor...

Madre: luz y alegría.,
¡oh santa madre mía!,
con tus labios piadosos

secas mi llanto de melancolía.

no se qué tiene tus benditos labios

que borran desagravios cuando besas,

y me enseñan más ciencia que los sabios

si una oración por el que sufre rezas.

El lirio puro de mi charca inmunda,

que ha hecho blanca mi noche tenebrosa,

madre, madre, tú has sido.

Y cuando yo por otros he sufrido,

lo has sufrido por mí, madre piadosa.

Y cuando vistes que mi incierto paso

vacilaba en la senda de mi vida,

se levantó la línea de tu brazo

señalándome el bien, ¡madre querida!

Madre: fulgor y rayo, amor y luz.,

bálsamo claro de mi triste infancia,

caricia en mi doliente juventud.

Madre:

Sé lluvia en mi desierto, escancia,

en el afán voraz de mi inquietud,

la dulce esencia, la palabra de oro

que alumbrará mi noche con tu luz,

y anegará mi vida en la fragancia

de tu alma luminosamente azul.

TOÍTO TE LO CONSIENTO

¿Te acuerdas de aquella copla

que escuchamos aquel día,

sin saber quién la cantaba

ni de qué rincón salía?...

¡Qué encanto! ¿Verdad?

¡Qué duende, qué sentimiento,

pero qué estilo, qué voz!

Creo que se nos saltaron

las lágrimas a los dos.

"Toíto te lo consiento,

menos faltarle a mi mare,

que una mare no se encuentra

y a tí te encontré en la calle".

No vayas a figurarte

que esto va con intención;

tú sabes que por tí tengo

grabao en el corazón

el querer más puro y firme

que ningún hombre sintiera

por la que Dios, uno y trino,

le entregó por compañera.

Pero es bonita la copla

y entra bien por soleares:

"Toíto te lo consiento

menos faltarle a mi mare".

Y me enterao casualmente

de que le faltaste ayer,

Y nadie me lo ha contao;

nadie, pero yo lo sé.

Que tengo entre dos amores

mi cariño repartío,

si encuentro el uno llorando

es que el otro lo ha ofendío;

y, mira, nunca me quejo

de tus caprichos constantes:

¿Quieres un vestío?...catorce.

¿Quieres un reloj?... de brillantes.

Ni me importa que la gente

venga de mí murmurando

que si soy pa tí un muñeco

que si me has quitao el mando...

Que en la diestra y la siniestra

tienes un par de agujeros,

por donde se va a los mares

el río de mi dinero.

Que yo con tal de que nunca...

de mi lao te separes...

"Toíto te lo consiento

menos faltarle a mi mare".

Porque ese mimbre de luto

que no levanta la voz,

que en seis años no ha tenío

contigo ni un sí ni un no,

que anda como pavesa,

que no gime ni suspira,

que se le llenan los ojos

de gloria cuando nos mira.

Que me crió con su sangre,

y me guiaba la mano

para que me persignara

como tó fiel cristiano;

y en las candelas del hijo

consumió su juventud

cuando era...cuarenta veces

mucho más guapa que tú;

tienes que hacerte la cuenta

que la has visto en los altares

e incártele de rodillas

antes que hablarle a mi mare.

Porque el amor que te tengo

se lo debes a su amor.

Que yo me casé contigo

porque ella me lo mandó.

Conque a ver si tu conciencia,

se aprende esta copla mía,

muy semejante a aquel cante

que escucháramos un día,

sin saber quién lo cantaba

ni de qué rincón salía.

"A la mare de mi alma

la quiero desde la cuna.

Por Dios, no me la avasalles;

que mare no hay más que una

y a tí te encontré en la calle".

EL CAJÓN DE LAS ÁNIMAS

De recia madera antigua,

negro como la desgracia,

escueto como la muerte,

siniestro como las ánimas!

¡cajón de enterrar los pobres

que pasaban por mi casa,

sobre cuatro hombres borrachos,

de chaleco y alpargatas,

cuando la tarde encendía

los cirios de sus campanas!

Enfilaban calle arriba

con seco ritmo de marcha.

¡Chas! ¡Chas! -sudando aguardiente,

la muerte se apresuraba-;

pero al llegar a la esquina

de la calle Glorias Patrias

-esa esquina y esa calle

que en nuestros pueblos no faltan-,

marchando en un solo sitio

y mirándose las caras,

daban la vuelta los hombres,

la vuelta reglamentaria.

Póstumo honor, fraternal

cortesía proletaria

de negro ceremonioso

que sabe entrar a una sala.

¡Después..., que fueran a prisa

y en el hoyo lo tiraran

sin mecates ni oraciones

y sin dobles de campanas!

Pero ¡que la gente sepa

como el negro Juan de Mata

sabe enterrar a los pobres

en el cajón de las ánimas!.

todas las tardes del mundo

desfilaban por mi casa.

Mis diez años asustados,

al atisbo en la ventana.

¡Negro de los "Morichales",

músico de arpa y maracas,

caletero de franela,

pescador de "La zapoara"!

Eras tú quien iba dentro,

en el cajón de las ánimas,

rígido el músculo recio,

quietas las manos, callada

la boca de las canciones...

¡Eras tú! Yo lo ignoraba.

¡Y como me duele ahora

la crueldad de mi ignorancia!

¡No haber salido a la calle

y, echando el miedo a la espalda,

haberle metido el hombro

a aquel cajón de las ánimas

y haber marcado la vuelta

hacia la plaza Miranda,

entre el indio Cruz Ramón

y el negrito Juan de Mata!

Y llegar al cementerio

con la ropa bien sudada,

sembrar una cruz de palo,

en la tierra colorada,

y a la hora de la cena,

al regresar a mi casa,

referirlo en plena mesa

como quien cuenta una hazaña.

Pero ¡te marchaste solo,

pescador de la "Zapoara",

caletero peleador,

músico de arpa y maracas,

negrito morichalero

de la bandola encintada,

que cantaste en mi bautizo

coplas de mi tierra brava!

Y porque solo te fuiste,

hoy le pone mi garganta

letra a aquel joropo tuyo,

aquel que ya nadie baila:

¡Chas! ¡Chas!..., que pasa la muerte

calladita y sin mortaja,

la muerte de los humildes,

en el cajón de las ánimas!