ROSALINDA

Me voy con la tarde linda redordando a la mulata.

Un soplo de brisa ingrata de la copla se me guinda...

¡Se llamaba Rosalinda!...

Un romance del jagüey, que en este llano sin ley se prendó de mis corríos, y entre amores y amoríos me la robé de un caney.

Tenía los senos bonitos como las rosas abiertas; su voz en las cosas yertas fue como el sol de los mitos.

Era apretada de gritos cuando la tuve al encuentro; pulpa de amor era el centro de sus pupilas saltonas, como las frutas pintonas que dicen mucho por dentro.

Vino un joropo llanero, se puso lindo el caney.

Yo jugué mi araguaney, mi cobija y mi sombrero; perdí todo mi dinero -me quedé sin un centavo-, y para sacarme el clavo con los nervios amargados, en la ley de un par de dados se la jugué a un indio bravo.

Se amontonaron los peones para ver quién le ganaba; cada fibra me saltaba de los soleados pulmones; se ovillaron mis canciones en los silencios ignotos, y dije entre sueños rotos: ¡voy jugando a Rosalinda!, ¡y el dado en la noche linda me devolvió mis corotos!...

VOLVERÁN LAS OSCURAS GOLONDRINAS

Volverán las oscuras golondrinas
 en tu balcón sus nidos a colgar,
 y otra vez con el ala a tus cristales
 jugando llamarán;

pero aquellas que el vuelo refrenaban
 tu hermosura y mi dicha al contemplar, 
aquellas que aprendieron nuestros 
nombres..., ésas... ¡no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas
 de tu jardín las tapias a escalar, 
y otra vez a la tarde, aún más hermosas,
 sus flores se abrirán;

pero aquellas cuajadas de rocío, 
cuyas gotas mirábamos temblar y caer,
 como lágrimas del día..., ésas... ¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
 las palabras ardientes a sonar; 
tú corazón de su profundo 
sueño tal vez despertará...;

Pero mudo y absorto y de rodillas, 
como se adora a Dios ante su altar.

Como yo te he querido..., desengáñate, 
¡así no te querrán!...

¡A TI FUERZA DEL AMOR FUERZA!

-“Amaos los unos a los otros y mi padre os amará. En la casa de mi Padre no hay ni pobres ni ricos; ni patrones ni sirvientes, sino Espíritus, cuya ciencia habrá perfeccionado su propia virtud”.-

Vida de Jesús dictada por él mismo.

A ti, fuerza del amor fuerza

que eterna vibras,
en los Espíritus lazos inmutables siembras
de afinidad fraterna.

A ti, el ser implora
cuando sabio comprende
que el preciado “don” eres,
que la existencia ensalzas.

A ti, con clamor llamo,
con humildad pido,
comprensión profunda
para elevar mi ser
y merecer pueda,
que de mí, morada hagas.

Tú que eres
de la vida, la fuente,
de donde el ideal nace
y los sabios llegan,
y su luz proyectan
al infinito.

Haz que en el ser tu fuerza vibre,
que todos te conozcan;
que palpen los seres todos
los efluvios sublimes
que tus vibratorios rayos irradian.

Que las barreras se borren
y nazca la unión fraterna,
los pueblos serán grandes,
los seres serán sabios.

EL VIOLÍN DE YANKO

Madre la selva canta, y canta el bosque y canta la llanura, y el roble que a las nubes se levanta, y la flor que se dobla en la espesura, y canta y juega el viento en el camino, y en el rubio trigal las amapolas, y en el cauce el arroyo cristalino, y los troncos, los tallos, las corolas, la tierra, el cielo azul, la mar gigante y las hierbas que bordan el barranco.

Madre, es una canción dulce y vibrante, que a Yanko llega y que comprende Yanko.

Era Yanko un chicuelo, más rubio y sonrosado que la aurora, con los ojos tan puros como el cielo y el alma cual de artista soñadora.

 La música del campo lo atraía..., adivinaba un himno en los rumores, que el viento recogía al besar los arbustos y las flores, y en el gorjeo matinal del ave, y en el silencio de la noche grave y en cáliz gentil de la violeta, hallaba una canción tierna y sin nombre, la canción sacrosanta del poeta, que apenas puede comprender el hombre.

Siempre que del mesón en la cocina brotaban los armónicos raudales de un violín, cuya nota cristalina es dulce cual la miel de los panales, él escuchaba con sublime encanto esa canción de arrullador cariño, y con los ojos húmedos de llanto,¡quién tuviera un violín !, pensaba el niño.

Una noche estival toda fulgores, al entreabrir sus párpados el cielo, y al entornar sus cálices las flores, arriesgóse el chicuelo a entrar en la cocina, y a impulsos de sus ansias ideales tomó el rico violín de voz perlina y le arrancó torrentes musicales.

Los peones: ¡Al ladrón!, despavoridos gritaron, despertándose del sueño, y sordo a los ruegos y gemidos, feroces maltrataron al pequeño.

Agonizaba Yanko; en su agonía, febril y estertoroso, repetía: ¡Madre, la selva canta, y canta el bosque y canta la llanura, y el roble que a las nubes se levanta, y la flor que se dobla en la espesura, y las alondras al tender el vuelo, y las hierbas que bordan el barranco!.

Y al expirar el niño, en noble anhelo, Dijo: ¿Verdad, mamita, que en el cielo Dios le dará un violín al pobre Yanko.

LAS ROSAS

Lentamente crecen las rosas,

sus capullos se abren cuales entrañas

para traer al mundo nuevos pétalos encendidos

con perfumes de esencias sublimes

que engendran vibración de amor.

Las formas hermosas cual Venus reflejada

embellecen con su presencia

de las cosas su existencia.

¡Rosa....

de las flores reina emancipada!

Tu simbólica figura encierra inspiración.

todavía recuerdo el diálogo de dos hombres

que un día inspiraran tus espinas y tu belleza.

Noberto,

aquel de pensamiento negativo,

que en todo esbozaba pesimismo,

cuando contemplándote exclamó:

–"¡Tan mala será la vida

que hasta las más hermosas flores

poseen horrendas espinas!"-

En cambio Gonzalo,

ese de pensamiento positivo,

que las leyes de la vida comprendía,

contemplando el mismo arbusto de rosas encendidas,

cual poeta emocionado exclama:

–"Que bella es la vida

que hasta las más horrendas espinas

poseen hermosas flores!"-

AZUL

Azul de aquella cumbre tan lejana

hacia la cual mi pensamiento vuela,

bajo la paz azul de la mañana,

¡color que tantas cosas me revela!

Azul que del azul cielo emana,

y azul de este gran mar que me consuela,

mientras diviso en él la ilusión vana

de la visión del ala de una vela.

Azul de los paisajes abrileños,

triste azul de los líricos ensueños,

que no calman los intimos hastíos.

Sólo me angustias cuando sufro antojos

de besar el azul de aquellos ojos

que nunca más contemplarán los míos.

Breve Biografía:

CRUZ SALMERON ACOSTA. (Cumaná, 1892-1929). LLamado "poeta del martirio". En colaboración con otro poeta cumanés, su gran amigo José Ramos Sucre, fundó la revista literaria "Broche de oro". Víctima del mal de Hansen, designación casi poética de la enfermedad conocida como lepra, se recluyó en Manicuare, un pueblo que creció a lo largo de la costa de la península de Araya y desde el cual se puede ver Cumaná. Allí, postrado en la cama, tuvo que dictar muchos de sus poemas cuando la enfermedad le impidió escribir. Su obra refleja la adversidad, la angustia y la restricción que le acompañaron durante su vida. Hoy en día, la casa de Cruz Salmerón Acosta, lugar de destierro físico y espitirual del poeta, aún convida al reposo para contemplar, desde la pequeña colina en que se encuentra, aquella costa que tanto amó y el ancho azul que insuflara a sus poemas toda esa carga de melancolía y desconsuelo. La casa es conservada por los jóvenes del Centro Cultural Cruz Salmerón Acosta con esmero y dedicación, un grupo de muchachos manicuareros dedicados a conservar viva la memoria del poeta y que celebran de manera especial el natalicio (3 de enero) y muerte del poeta. Además, han construido el Museo Cruz Salmerón Acosta en el lugar donde vivieron los padres del mismo

POEMA A LO QUE EXISTIR NO PUEDE

¡Oh, tú, que existir no puedes,

agobias al ser humano en la ignorante materia!

¿Dónde la vida tendría sentido

si tú existencia real tuvieras?

¡Tú, que alimentada yaces

en errónea concepción!

¡Para el hombre racional ya no existes,

pronto nadie ha de temer frente

a la máscara de tu existencia!

¿Acaso no ha observado

el hombre que en la natura nada muere,

que todo se transforma? ¿Habría de ser el eje del progreso quien

en momentos dados debiera perecer?

¡Renacer, reencarnar, son frases ya comunes,

por las ciencias psíquicas divulgadas!

¡En el hombre, el velo misterioso que de

la muerte su realidad cubría, ha sido ya rasgado!

A ti que existir no puedes, evoqué mi canto, y

cual poema sublime. hizo la inspiración.

Los humanos horizontes han sido esclarecidos, ya

todos mirarte tranquilos pueden y al

unísono cantar aquello que dice así:

¡Muerte, figura equívoca del fin que no existe,

ya reposar tranquila puedes, pues, tú sí ya has muerto,pero,

¿qué digo? si aún tú no has nacido,

si nacido hubieras, morir no podrías!

¡Sucede, que en oscuras eras que ya no vuelven,

hasta el presente que tiende a no seguir opaco,

aparente vida creyeron haberte dado,

pero ese error en la luz de los hombres

ha sido ya borrado!